Ella

mayo 9, 2009

Se escuchaban la teclas de una antigua Remington, en un papel que estaba en blanco… en ese escritorio había un vaso con whiskey, las aspas del ventilador de techo rodaban como si de un remolino se tratara, todo estaba en una completa desolación. El hielo se había deshecho ya, la máquina de escribir seguía sonando, la alfombra denotaba que unos tacones la habían pisado, muy fuertemente.

La ducha estaba lista, se escuchaba al fondo del pasillo en aquel apartamento; las dos puertas de los dormitorios estaban entreabiertas y unos susurros se dejaban escuchar cuando se acercaban más.

Ella estaba hecha un lío, no sabía que hacer con ese trabajo, con la soledad que carcomía sus entrañas, por su edad, por no querer saber más acerca del “que dirán”. Estaba en posición fetal, sentada en ese solitario cuarto de baño, desnuda, llorando, por un bloqueo, por una máquina de escribir que no servía, por su vida que estaba perdiendo.

Todo lo había abandonado para ese instante, ya nada le importaba, dejó que la pequeña aguja del tocadiscos saltara sobre áquel disco de jazz que tanto le gustaba. Se sentía perdida, ya nada valía para ella.

Era la vida de una escritora -pensaba para sí-

No quiero más preguntas, no quiero estar aquí, quiero más libertad, me quiero a mí – gritaba, mientras lloraba bajo el agua de esa ducha tibia que se tornaba fría ante sus nervios-

Estaba estancada en un lugar que no le pertenecía, al que no sabía cómo había llegado, ni por qué.

Siguió por horas llorando por lo que era, más no por lo que fue, ya que no lo recordaba.

De repente se escuchó de nuevo el rasguido de ese ventilador y las teclas de esa máquina de escribir sobre una hoja en blanco, eran más fuertes que sus gritos y un estallido rompió la monotonía del ambiente. Una mancha cayó sobre la alfombra… alguien había tirado el vaso de whiskey al suelo y  había roto en pedazos el vaso.

Se vieron unas llaves que ciertas manos dejaron caer sobre el escritorio y unos pasos caminaron directamente hacia el baño, la luz estaba apagada. Había sangre derramada en la tina pero ya no había nadie; nadie excepto Ella que estaba harta de llegar desde la calle y volver a la rutina de siempre. Esa agonía que poco a poco la estaba matando. No se sorprendió por lo que había visto, estaba realmente furiosa y era más que una mujer para ese lugar y esa época.Sabía que no era la primera vez que pasaba, su mente era muy fuerte y le jugaba esas malas pasadas, eso de lo que no podía acordarse más tarde, su llamada ezquizofrenia.

Se lavó las manos con agua fría y su cara con jabón de olivo, se miró al espejo mientras se secaba con una toalla, vio sus ojos y sus ojeras, su palidez, no había comido; ahora sólo escuchaba esa tonada con ese trompetista que tanto le gustaba Miles Davis; decidió ir a su dormitorio y así encontrar una nueva historia, una nueva imagen, quería descansar de esa vida, tomó sus medicamentos, se desvistió tratando de conservar la calma, primero los zapatos, la falda, su saco, y mientras seguía con su blusa de seda, fue quitando poco a poco sus medias, cuidando que no se rasgaran, todo bajo la luz de su lámpara de noche, se deshizo de todo lo demás y  ya en la cama quedó sumergida entre las sábanas mientras  se ocualtaba tras la oscuridad de aquellas cortinas, la máquina; la vieja Remington dejó de escribir. El tocadiscos siguió sonando y las lágrimas en la ducha siguieron corriendo.

Habían pasado ya varios días… Ella no se había percatado de ello. Se había suicidado y ya estaba muerta… su alma rondaba en ese apartamento y ella pensaba que era sólo uno más de sus transtornos psicológicos; No podía descansar, nunca podría hacerlo más.

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One Response to “Ella”

  1. yozen Says:

    Tras un tiempo de reflexión:

    Un relato muy interesante. Le veo ciertas reminiscencias del cine negro americano. De forma muy sutil me recuerda a la protagonista de Fronteras de vacío – El jardin de los pecadores – Estudio de un asesinato parte 1 (me gustaría pensar que vio la historia), pero la protagonista de esta historia sufre de trastorno de identidad disociativo y no de esquizofrenia. Ambas (¿Como llamarlas, enfermedades?) son confundidas en gran cantidad de ocasiones. Ambas has sido muy usadas en literatura y cine. Tal vez ejemplo de identidad disociativa podría ser Smeagol, claro que este conoce a su otra personalidad(¿Gollum?), con la que mantiene una lucha interna y comparte un objetivo común. En cuanto a esquizofrenia, el mejor ejemplo a mi parecer es John Forbes Nash.

    No dejo de preguntarme que es lo que realmente lleva a la protagonista de su historia a cometer suicidio (acto muy de románticos sin duda), si la enfermedad de la que se ve aquejada o la monotonía y soledad en la que vive(¿Por que vive sola? ¿Por que su vida es monótona? ¿Que ansía ella?).

    Supongo que realmente no acabo de entender la historia debido a esos puntos oscuros no aclarados. ¿Decide cometer suicidio por que es esquizofrénica y tiene motivos, por irreales que estos puedan ser para cometer tal acto? ¿Por que sufre de identidad disociativa y una de sus personalidades se suicida quedando su otra personalidad ahora, irónicamente, libre pero como alma en pena? Ya puestos a rizar el rizo, tal vez sea sufre de doble personalidad y una de ellas es la que manifiesta la esquizofrenia (manda hu****)….

    Sea cual sea la enfermedad, los motivos propiamente no están claros. La enfermedad puede permitir entender en términos generales la forma de percibir la realidad de la protagonista y su forma de actuar, pero no aclara ni que percibe, ni por que actúa. ¿Monotonía, soledad, rechazo, falta de afecto? ¿Como se llego a esa situación?
    En fin, tal vez sea estas dudas que no resuelve en su historia las que la hacen interesante.

    En definitiva su historia, en mi opinión, no ofrece una respuesta, sino mas bien plantea una pregunta.

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