Recaída

Qué bien se siente saber que no estás muerto. Ya lloré,  y me enfurecí, pero te reencontré y a pesar de no ser los mismos, después del interludio cambiamos la voz por silencios y pensamientos y nos encontramos el uno en el otro.

Saber quien soy y que lo sepas. Que lo sepan.

Hoy después de tanto, querer buscar a mi otro amor, del cuál no sabía nada desde hace años y aun así, encontrarlo, con el cabello despeinado como siempre, la barba a medio crecer, y oliendo a perfume de bebé. Estando en la oficina.

-Recaí – Le dije

No tuve que explicar más, cuando dije la palabra me respondió -Lo sé, pero estás mejor y es lo que importa.

Un eterno retorno, volteo y veo frascos de color ámbar, de cristal, con pastillas, veo cajas con tabletas y cápsulas, tengo opio dentro de mi cuerpo, tengo dolor, tengo pensamientos y muchos recuerdos.

Mis recuerdos están siendo mi salvavidas, en esta recaída mis recuerdos son lo que me hacen estar en la realidad y no olvidarme de quien soy y quien fui para aquellos que desaparecieron y ahora de nuevo están conmigo.

Las lágrimas siguen brotando, las alucinaciones se fueron y los miedos son reales, pero las fuerzas que me embargan son aun mayores a todo y por eso me encuentro a esta hora despierta y escribiendo.

Estoy creando un collage, no me puedo tatuar, ni ponerme piercings, pero pinto, creo, escribo y con los años eso queda permanente, y lo veré y dire: «Yo sobreviví a eso».

Es casi increíble, pero así es la realidad, recaí, me hundí y estoy tratando de respirar, no entiendo ya el significado de las anclas, yo vuelo, siempre lo he hecho y aquellos que están junto a mí lo saben, quienes me han amado también han volado. No pertenecemos a un asfalto. Preferimos el cielo pintado de negro con matices lunáceos y sparkling de estrellas fugaces.

No sé a qué generación pertenecemos, pero sé algo que se refuerza por sus palabras, somos extraños, somos genios, estamos entre una pequeña línea que indica locura e inmortalidad. No somos felices. Al menos que estemos juntos, pero no los tres, somos hipomaniácos, somos sangre, somos ardor, somos deseo, somos una espiral, somos nosotros. Y gracias a la recaída nos hemos reencontrado.

Sí, gracias a esta recaída yo misma también me he reencontrado y estoy más viva que otras veces que recuerde. Veo fotografías, miradas vacías, viajes, calles llenas de tráfico, mar, luna, frío, y muchos años pasados. Me veo a mí, con brillo y ojeras, con mucho más para dar, y diferente, pero sigo siendo la misma mujer con cabello ondulado, de tez blanca y vistiendo de negro, sólo que ahora hay alguien que me acompaña y me defiende. Es Deborah, espero que la recuerden. Deborah es parte de mí también, y les gusta y yo me gusto.

Tengo mucho de lo que he deseado y tengo mucho que no quisiera tener, a quienes me han envidiado tanto les deseo todo el mal multiplicado por miles, yo no me preocupo si quiera en mirarlos, ellos tienen ya su mismo infierno y no podrán estar jamás tranquilos, porque yo sonrío, tengo amor, belleza e intelecto.

Gracias por hacer que sea cada día más fuerte dentro de esta recaída que ha costado un coma, agresiones verbales y mucho dolor, de todos tipos, pero también encontrar el verdadero amor en la esencia, en lo que los demás no tienen, pero nosotros sí, y no importa que pasen los años, seguimos juntos. Y eso, eso nadie lo tendrá jamás, porque es la verdadera felicidad. El saber vivir.

Mi vida es un debate

Voltaire

…and after all, the wrong road always leads somewhere.

George Bernard Shaw, The Dark Lady of the Sonnets 

http://www.tumblr.com/audio_file/vampiresa/22933423634/tumblr_m3wg8v80lO1qz9qoo?plead=please-dont-download-this-or-our-lawyers-wont-let-us-host-audio

Fiona Apple – Sally’s Song

I am too pure for you or anyone.

Sylvia Plath

And by the way, everything in life is writable about if you have the outgoing guts to do it, and the imagination to improvise. The worst enemy to creativity is self-doubt.

Sylvia Plath

I was in a queer mood, thinking myself very old: but now I am a woman again – as I always am when I write.

Virginia Woolf

A woman must have money and a room of her own if she is to write fiction.

Virginia Woolf

Valor

Los valores no se constituyen por dinero. No en esta vez.
El ser que es mezquino y que piensa que todo lo que vale es porque tiene que ser comprado y a la vez valorado por quienes están a su alrededor está más que errado.
Es una pena ver que regalos no han sido apreciados. No por el hecho de no tener dinero, pero un poema, una carta, un café en un día o noche de invierno sólo para esa persona y que no lo aprecie es muy triste.
Más triste es haber regalado un libro, agotado y primera edición. El primer libro de mi biblioteca que ha sido regalado y que no lo valoren.
Pero como en todo hay un aprendizaje. Y este queda en que no hay más valor que en lo que uno hace. No importa quien lo vea. Si una lo ve, lo que se ha perdido es el tiempo, pero una sigue creciendo, aun con dolor, pero el coraje tiene la razón al mostrar que no valía la pena y aquí estoy entre líneas escribiendo.
Por recordar, por catarsis, por acabar. Y sabiendo que el no regalar no significa ser mezquina; sino tener un caparazón o un escudo. Aunque también viendo que los valores ya no son los que me enseñaron hace años y no sé si todo ha cambiado tanto o fue solo con él.
Pero sigo aferrada a que los verdaderos valores no se miden por un coste monetario. Ya que si eso fuera, en esta crisis mundial no habría nada que valiera ni nadie y en épocas anteriores todo hubiera estado vacío.
Quien se rige por un material como valor es un ser con fecha de caducidad.
O tal vez alguien inservible.

A thousand dreams within me softly burn.

Arthur Rimbaud (via mysticmementos)